樱花落在陆瑾的睫毛上，像片凝固的春雪。
他翻开日记本的手有些颤抖，泛黄的纸页间飘出陈年墨香，混着樱花特有的清甜。
林悦望着那些密密麻麻的字迹，忽然发现每一页的右下角都画着极小的樱花图案，有的是简笔勾勒，有的用钢笔点出花瓣纹理，像串通往过去的路标。
“2013年4月12日，她穿了件淡紫色的毛衣，在樱花树下背单词。风把她的头发吹到脸上，她抬手拨弄的样子，让我想起《诗经》里的‘巧笑倩兮’。”陆瑾的声音裹着春风，指尖划过字迹边缘的咖啡渍，“那天我在图书馆写了三首诗，却不敢给她看。”
日记本里夹着的诗稿簌簌滑落。
林悦拾起泛黄的纸页，看见钢笔字在句尾洇开小片墨渍，“你走过的石板路/都成了我平仄的韵脚”这句的“韵脚”二字被反复修改，最后变成“心跳”。
她的鼻尖突然发酸，想起那些年总觉得图书馆的樱花特别香，原来每片花瓣里，都藏着某个少年的心事。
“这首叫《樱花标本》。”陆瑾指着另一首诗，稿纸上有多处涂改痕迹，“‘我把春天夹进书页/像把你藏进心底’后来才知道，樱花做成标本会褪色，就像我不敢说出口的喜欢，差点就被时光冲淡了。”
记忆突然与现实重叠。
林悦想起大四那年，陆瑾曾送她一本《飞鸟集》，扉页夹着片干枯的樱花。
当时她以为是随手摘的，此刻才明白，那是他第一次尝试“告白”，用最含蓄的方式，将心意藏进书页间。
樱花落在日记本上，盖住“不敢触碰的温柔”几个字。
陆瑾忽然单膝跪地，在樱花铺就的红毯上，从内袋掏出个丝绒盒，正是昨夜她在他西装口袋里瞥见的那个。
盒盖打开的瞬间，钻石耳钉在阳光下闪了闪，耳钉造型是两朵半开的樱花，花蕊处嵌着极小的字母“LY”。
“这是用你大二时送给我的樱花书签改的。”他的喉结滚动，“你说‘樱花书签能让书本充满春天的味道’，其实是你让我的整个青春，都充满了你的味道。”
林悦的指尖抚过耳钉，忽然想起那个书签，她亲手绣的樱花，针脚歪歪扭扭，却在第二天被陆瑾别在胸前，整整戴了一个月。
原来她随手送出的礼物，竟被他视若珍宝，甚至熔铸成了此刻的浪漫。
“十年前，我在这棵树下看着你跟室友笑闹，想开口说‘我喜欢你’，却连呼吸都乱了节奏。”陆瑾握住她的手，戒指上的摩斯密码轻轻蹭过她掌心，“后来去了国外，每次视频时看见你身后的樱花树，都想立刻买机票回来，站在你面前，把当年没说完的话补上。”
春风卷起满地落英，在他们周围旋出粉色的漩涡。
林悦望着陆瑾眼中的自己，发现他眼底倒映着摇晃的樱花，和十年前那个在图书馆顶楼，陪她看流星雨的少年重合。
那些年错过的樱花雨，此刻都成了他告白的背景板，每片花瓣都在诉说着迟到的心意。
“悦悦，我知道十年太长，长到足以让樱花树成材，让少年变成大人。”陆瑾的声音有些哽咽，“但有些东西从未改变。比如我每次看见你时加速的心跳，比如藏在日记本里的诗，比如......”他忽然停顿，目光落在日记本上，“比如这张一直不敢让你看见的纸条。”
一阵强风掠过，那张泛黄的纸条终于从日记本里滑落。
林悦弯腰拾起，看见熟悉的字迹在阳光下舒展：“我一直在你身后”。纸背的铅笔字被岁月磨得模糊，却依然能辨认出“从第一次在图书馆遇见你开始”。
记忆的齿轮突然精准咬合。
她想起大四那年在图书馆睡着，醒来时看见的仓皇背影，想起那张被风吹走的纸条，想起后来怎么找都找不到的、藏着秘密的便签。
原来它一直躺在陆瑾的日记本里，像颗沉睡的种子，终于在十年后的春天，绽放成最直白的告白。
“这是我唯一一次主动靠近你。”陆瑾苦笑，“却还是失败了。”他指腹掠过纸条边缘的褶皱，那里有块淡淡的圆形痕迹，“那天我紧张得把咖啡打翻在纸条上，想着等晾干了再给你，结果在图书馆门口看见你和学长说话，就没敢递出去。”
林悦望着纸条上的咖啡渍，忽然想起那天下午，她在图书馆门口遇见同系学长，不过是问了句论文选题，却没想到在陆瑾眼里，成了不敢告白的理由。
那些年的误会与错过，此刻都显得如此笨拙又可爱，像青春里必经的樱花雨，虽会短暂迷了眼，却终究会带来温暖的春天。
“现在我终于能说了。”陆瑾站起身，樱花落在他的睫毛上，像他当年不敢落下的吻，“林悦，我喜欢你，从图书馆初见的惊鸿一瞥，到现在站在你面前的每分每秒。过去十年我错过了太多，但未来的每个十年，我都想陪你一起度过——看樱花落，看流星划过，看我们的头发慢慢变白。”
他从丝绒盒里取出耳钉，轻轻为她戴上。
樱花的倒影在他瞳孔里摇晃，林悦听见自己说“我愿意”的同时，远处的图书馆传来熟悉的钟声，惊飞了树上的麻雀。
一张泛黄的电影票根从日记本里飘落，正巧落在她脚边，票根背面的小猫简笔画，此刻正对着他们歪头微笑。
春风再次吹过，樱花纷纷扬扬落在他们交叠的手上。
陆瑾轻轻拥抱她，下巴抵着她的发顶，像终于抱住了十年前的梦。
林悦闻着他身上的雪松香气，忽然想起匿名短信带来的疑虑，却在抬头看见他眼底的星光时，彻底释怀。
有些秘密值得等待，有些温柔经得起时光推敲，而眼前的这个人，早已用十年的光阴，写成了最动人的情书。
日记本在风中轻轻翻动，最后一页的日期停在陆瑾回国那天，字迹力透纸背：“樱花再绽时，我终于敢说爱你。”
窗外的樱花树沙沙作响，仿佛在为这个迟到十年的告白伴奏，而落在日记本上的花瓣，正悄悄把“我爱你”三个字，刻进春天的年轮里。