晨雾还没散尽，青石路尽头的杂役院已经响起了铜锣声。
我跟着人流穿过拱门，脚底踩着湿滑的石板，右肩旧伤被冷风一激，整条胳膊都发麻。前面几个汉子扛着柴捆往库房走，我低头跟上，手始终按在腰间的储物袋上——玉简和那半截令牌都还在，一个贴着心口，一个藏在内袋深处，一个冷，一个微烫。
杂役院不大，三排低矮的瓦房围着个空场，场子中央堆着小山似的木柴。管事站在柴堆旁，披着黑袍，腰间挂着铜牌，脸上没疤，眼神却比刀子还利。他扫了一圈，点名。
“陆丰。”他念到我的假名。
我应了一声，低着头往前半步。
他上下打量我：“劈过柴？”
“三年。”我说。
“那就去那边，劈满五十根，中午前交差。”他指了指东墙下的空地，“柴不能断节，不能裂心，坏了三根，今天没辟谷丹领。”
我没吭声，走到指定位置，抽出柴刀。
刀很旧，刃口卷了，是我从荒林带出来的那把。它不锋利，但顺手，像我这条命，破烂却没断。
第一斧砍下去，木屑飞溅。动作一开，肩上的伤就跟着震，可我不能停。五十根柴，是进宗门的第一道坎，跨不过去，连地窖里的小雨都救不了。
劈到第二十三根时，体内忽然一紧。
一股热流从丹田往上冲，像烧红的铁条捅进经脉。我手腕一抖，斧头偏了寸许，砍在柴心上，裂出一道细纹。
“坏了！”旁边有人低呼。
我咬牙抽回刀，额头已经沁出汗。那股热流还在乱窜，五脏六腑像被火燎，喉咙发腥。这不是普通的伤，是三年前练气逆行留下的根子——当时偷听讲道，强行引气入体，结果灵根未通，反被火毒蚀脉。我活下来了，可这身子，早就不堪重负。
“陆丰！”管事的声音砸过来，“又坏一根！再坏一根，丹药没了！”
我垂着头，手指抠进掌心，把那阵翻腾的痛意压下去。眼前发黑，但我还得动。抬起斧头，再砍。
一斧，两斧，三斧……
每一斧下去，经脉就像被锯子拉过。可动作不能慢，慢了就是死路。我盯着柴堆，盯着刀刃，盯着自己发颤的手，脑子里只有一个念头：撑住。
撑到能拿药那天。
撑到能回头接她的那天。
五十根柴码齐了，我站在原地没动。管事走过来查验，踢了踢柴堆，冷哼一声：“勉强合格。明天辰时再来，少一根，关柴房三天。”
他转身走了。
我慢慢蹲下，把柴刀抱在怀里，喘得像条离水的鱼。太阳升起来，照在柴堆上，可我浑身发冷。
没人来扶我，也没人看我一眼。杂役院就是这样，你倒下，就永远倒下。你站起来，也还是个影子。
我靠着墙，一寸一寸挪到柴房角落，推开那扇吱呀作响的木门。
里面黑，霉味呛人，地上堆着碎柴和烂草。我拖着身子往里走，关上门，背靠着门板滑坐在地。
疼得想吐。
我从怀里摸出玉简，它还是冷的。指尖拂过裂痕，那纹路像一条死蛇盘在石头上。昨夜在村口捡到的银色令牌也拿出来，贴在掌心——它微微发烫，像是在回应什么。
我把它们并排放在地上，伸手探进胸口，撕开里衣。肩上的伤裂开了，血渗出来，顺着肋骨往下流。
我咬牙，从储物袋里摸出一块粗布，蘸了点水，擦掉血。动作太重，布一扯，皮肉翻起来，疼得我眼前一黑。
但这点疼，还不够。
我抓起柴刀，用刀尖在左手掌心划了一道。
血涌出来，热的。
我忍着晕眩，用血在柴堆上画符。不是宗门的正统符箓，是当年在荒林里，从一本残破手札上抄来的《淬骨诀》引脉阵。没人教我，我自己拼的，靠命试出来的。
血线一寸寸延伸，画到第七笔时，手抖得画不下去。我咬破舌尖，腥甜在嘴里炸开，精神一凛，继续画。
最后一笔落下。
我闭眼，默念口诀。
“气走尾闾，逆冲夹脊，焚浊留清……”
体内的火毒猛地一颤，像被什么东西勾了一下。那股乱窜的热流竟然缓了半息，顺着脊椎往下沉了一寸。
有效。
我睁开眼，盯着那滩血符，声音哑得不像人：“这痛……不是走错了路，是该走的路太难。”
我撑着地面站起来，膝盖打晃。低头看掌心的伤口，血还在流。我抓起一把柴灰，按上去，疼得牙关发紧。
然后，我抓起柴刀，把刀面擦干净。
把玉简贴在刀脊上。
把血抹在刀刃上。
我盯着刀身映出的脸——眉骨有疤，眼窝深陷，胡子拉碴，像个逃犯，也像个疯子。
我低吼出来，声音压在喉咙里，像从地底钻出来的：
“我陈昭，从今日起，不为奴，不为狗，不求谁施舍活路。”
我举起刀，刀尖对着窗外透进来的那缕月光。
“我要活着，活到看一眼真正的天外。”
风从门缝钻进来，吹得柴灰飞扬。
我盯着那点光，一字一句：
“若天不容我……”
刀锋一转，劈向身前虚空。
“我便劈开它。”
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