黑暗像潮水一样退去，却留下潮湿的尾巴，蜷在墙角，蜷在草榻，蜷在苏砚的舌根。
霉味、草灰、掺了檀香的尿骚味，一齐灌进鼻腔，像一把钝锯，来回拉扯他的脑髓。
苏砚睁眼，仍是那间漏风的杂役房——木榻吱呀、瓦缝漏光，连北墙第三块青砖上的裂纹都分毫不差，像被拓印下来的死亡证明。
可他知道，这一次时间又被削去三日。
不是“流逝”，而是“抹除”，像被镰刀割下的稻穗，连根带泥，悄无声息地消失。
那三日里，
他是否吃过一口冷馍？
是否在雪井边打过一桶水？
是否又梦见顾红笺的剑尖挑落最后一瓣梨花？
全无痕迹。
连梦都被轮回井收走，当作利息。
【物品栏确认】
冰冷的提示音在识海滚过，像一根烧红的针，顺着耳蜗刺进脊椎。
随之展开的一束幽蓝光幕，仅有孤零零一格亮起——
名称：半截断剑
品阶：凡铁（残缺）
绑定状态：灵魂锁定
附效：可携带至任意轮回，不可交易、不可毁弃、不可熔铸、不可重锻
备注：当持有者生命值低于5%时，断剑将临时解锁“折月”形态，持续三息，代价为
“下一世折寿一年”
苏砚抬起右手，剑身自虚空中滑出，没有风，也没有光，却带着铁锈摩擦血肉的涩响，像老熟人拍肩，像旧债主打门。
它落进掌心，轻得像一截枯枝，又重得像一座坟。
锈迹斑斑的断口倒映着他苍白的脸，像一弯冷月嵌进铁里；剑脊处还有一道极细的裂痕，恰好与他虎口的月牙疤重合——那疤是五岁时被炭火烫的，而这道裂痕，却是在第107次轮回里，被顾红笺的剑气隔空削出来的。
指节收紧，铁锈割破皮肤，血珠顺着裂痕渗入，竟被吞得无影无踪。
剑身发出极轻的“嗡”，像一声饱嗝，又像一句含糊的谢谢。
苏砚盯着那裂痕，忽然想起前世最后一刻——
天命台崩毁，镇魂钉自爆，他扑向顾红笺，用胸口替她挡下那道“折月”剑气。
剑气洞穿他，也洞穿她，像一串糖葫芦，把两人钉在一起。
他听见她喊他的名字，声音被血沫堵住，只剩气音，却像一根线，把他和这个世界重新缝了一针。
然后，线断了。
他醒来，回到杂役房，怀里只剩这半截断剑。
剑尖那一半，留在顾红笺的肩胛里，随她一起被轮回井回收。
于是，这把剑永远残缺，像两个被撕开的半圆，再也拼不回原状。
窗外晨钟乍响，七声，余音在瓦缝里颤抖，像一根冻僵的弦。
苏砚把断剑贴身藏进袖中，铁锈贴着腕骨，冰凉得像一枚倒计时的齿痕。
他起身，推门，碎发下的眼睛黑得吓人——
“还剩八条命。”
声音低而清晰，像刀锋划过纸面，也像给阎王递去的请战帖。
门外广袤的世界，正悄然飘落着今年冬天的第一场雪。
起初，只是天边隐隐泛起了一抹不易察觉的灰白色，紧接着，细小的冰晶便开始零零星星地飘落下来。
不过片刻工夫，这雪便纷纷扬扬地大了起来。
那雪片大得如同家中铺陈的大席子一般，每一片都仿佛有着自己独特的形状，在空中肆意地翻飞、旋转。
它们看似沉重，可当真正飘落下来时，却又轻得如同人们口中那些虚无缥缈的谎言，没有一丝一毫的重量感。
雪片悠悠荡荡地飘落着，轻轻地落在了那口早已干涸许久的枯井之上。
枯井的井沿上布满了岁月斑驳的痕迹，雪片落在上面，就像是给这古老的枯井盖上了一层薄薄的白色毛毯。
接着，雪片又飘向了不远处随风飘动的经幡。
经幡在寒风中猎猎作响，雪片落在经幡的布面上，为那色彩鲜艳的经幡增添了一抹别样的洁白。
随后，雪片继续飘行，落在了远处那座尚未开启的血祭台上。
这座血祭台在平日里就透着一股神秘而诡异的气息，如今被雪覆盖，更增添了几分阴森的感觉。
最后，有一片雪片调皮地落在了他缓缓伸出的掌心之中。
那片雪片刚一接触到他温热的掌心，便瞬间化作了一粒红色的印记——
那其实是昨夜趁着夜色深沉，他偷偷地用尖锐的物体划破了自己的指尖，然后用力地挤出了一滴殷红的鲜血。
他将这滴鲜血小心翼翼地混进了雪里，精心地做下了一个只有他自己才知晓的记号。
记号指向西北，指向藏经楼，指向守阁长老，指向“永镇山河”的裂缝，也指向——
那根“送死签”。
送死签，本名“玄阄”，是外门弟子每月一次的血例。
凡抽中者，需于三日后亥时，独自登上血祭台，以自身血气为引，为宗门“喂剑”。
剑，是镇宗之宝“天霄”，一柄早已堕魔的半仙器。
它每月需饮一名活人之血，否则便反噬宗主。
于是，外门三百杂役，成了最好的血库。
苏砚抽过五次，死过五次。
第一次，他被绑在青铜柱，胸口被划十字，血顺着槽纹流进剑颚，他听见“天霄”发出婴儿啼哭般的笑声；
第二次，他提前藏了刀片，割断绳索，却撞见顾红笺——她奉命押阵，一剑刺穿他丹田，血溅在她睫毛，她没眨眼；
第三次，他服下龟息丸，假装血流殆尽，却在被抛尸时，被野狗啃醒，拖回祭台，补一刀；
第四次，他提前三日绝食，让血变稠，流速变慢，想拖延时辰，等子时一过，血例作废，却被长老识破，直接以铁钩穿锁骨，吊在台角，放血成瀑；
第五次，他学乖了，在抽签前夜，把签筒底部偷偷烤焦，使“玄阄”粘连，想让自己抽不中，却阴差阳错，让顾红笺替他抽中。
那一夜，他看着她走上祭台，白衣被血染成朱砂，回头冲他笑，唇形无声——
“活下去。”
然后，他疯了。
他抢剑，斩绳，劈柱，劈人，劈天，劈地，劈自己。
最后，被镇魂钉钉回天灵，炸成漫天血雾。
血雾落在“天霄”剑身，剑发出满足的叹息，像吃饱的猫。
而他，回到原点，怀里只剩这半截断剑。
此刻，雪越下越大，掩去他留下的血印，也掩去他走过的脚印。
苏砚却不再掩藏。
他踩着积雪，一步一步，走向外院抽签的广场。
每一步，都在心里默数——
一，上一次，我在这里摔倒，被人群踩断两根指骨；
二，上一次，我在这里抬头，看见顾红笺站在檐角，雪落满肩，像披了一身月光；
三，上一次，我在这里把“玄阄”偷偷塞进她袖口，却被她反手扣住手腕，指尖在他脉门轻轻一按，像按死一只跳蚤；
四，上一次……
数到七，他止步。
广场已到。
乌木签筒高悬，如一口黑棺，棺底刻着猩红的“阄”字，像一张咧开的嘴。
嘴旁，站着执法长老，鹤氅貂裘，面白无须，嘴角却有一粒痣，痣上生一根黑毛，随风轻颤，像吊着一只将死的蜘蛛。
蜘蛛每一次颤抖，便有一人上前，伸手，抽签，低头，退下。
人群排成蜿蜒长蛇，蛇鳞是补丁摞补丁的褐衣，蛇信是此起彼伏的喘息。
苏砚站在蛇尾，袖中断剑紧贴肌肤，铁锈与体温交融，竟生出奇异的暖。
他抬头，看天。
雪幕深处，隐隐有一线青，像极细的羽痕，自北而南，划破苍穹。
那是青羽留下的航迹，还是断剑发出的轻鸣？
他不知道。
他只知道，当签筒转到他面前时，他要做的，不是“抽”，而是“换”。
他把提前削好的竹签，浸过自己的血，刻过“死”字，塞进筒底，把原本的那根“生”签，换出来。
然后，让整座血祭台，为他陪葬。
如果失败，他还有七条命，可以继续赌。
如果成功——
他就可以带着这半截断剑，去下一世，找那另外半截。
把圆拼回，把线续上，把人说完。
雪落在睫毛，化成水，像泪，却带着铁锈味。
苏砚抬手，用袖口抹去，袖口下的断剑，轻轻震颤，像回应，像告别，也像——
第一声号角。
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