这事邪性得紧，阳春怕吓着叶茵，不敢声张。
今天值下夜班，阳春总是觉得不对劲。007号焚化炉的炉温本该稳定在800℃，可凌晨三点突然往下掉，显示屏上的数字跳得人心慌，从780到720，最后卡在650不动了。
他按规程检查了燃料阀、通风口，甚至打开侧门看了眼炉膛——里面的火明明烧得旺，红焰裹着黑烟，却偏偏散不出该有的热量。
更邪门的是，他弯腰检查时，恍惚听见炉膛里飘出一声极轻的叹息，像女人的声音，细得能钻进耳朵缝里。
当时他后背的汗一下子就冒透了，攥着扳手的手都在抖。可再仔细听，只有炉火的闷响，连空气里的热浪都还是老样子。
他骂自己是累糊涂了，关紧侧门，又调了半小时参数，炉温才慢慢升回去。但那股子寒意，却顺着脊椎爬上来，裹着他直到天亮。
这事他半个字没敢提。在殡仪馆干活，最忌讳说这些“不干净”的事，传出去不仅要被同事嚼舌根，搞不好还得被领导找去谈话——毕竟谁也不想跟一个“撞邪”的人搭档处理尸体。
第二天一早，阳春刚走出007号焚化炉操作间，就撞见了叶茵。
她见他脸色灰败得像蒙了层隔夜的尘土，眼下还挂着青黑，赶紧递过来一袋热豆浆：“阳春，你昨晚没睡好吧？脸色这么差，要不跟领导请个假，歇一天再过来？”
豆浆的热气扑在脸上，暖得人鼻尖发酸。阳春接过袋子，指尖触到温热的塑料，却没敢抬头看她的眼睛。
他怕自己眼里的疲惫和麻木，会让这仅存的善意也打了折。“没事，”他声音有点哑，“可能就是有点中暑，喝点水就好了。”
叶茵还想劝，可看着他紧绷的下颌线，终究还是把话咽了回去，只轻轻说了句“那你别硬撑”，就提着化妆盒走了。
阳春看着她的背影消失在走廊拐角，才拆开豆浆袋，猛灌了一口。甜腻的豆浆滑过喉咙，却压不住心底那点发毛的感觉——他总觉得，昨天那声叹息，不是幻觉。
他攥着空豆浆袋，慢悠悠走向007号焚化炉操作间。走廊的灯是声控的，他每走一步，灯光就亮一片，照得墙上“安全生产”的标语泛着冷光。
殡仪馆的早上总是很安静，只有远处停尸间的冰柜偶尔发出“嗡”的低响，还有清洁阿姨拖地的“哗啦”声，在空旷的走廊里绕来绕去。
走到那扇铅灰色铁门前时，阳春停下了脚步。门比他还高半头，上面布满了深浅不一的划痕，是常年被机械臂碰撞留下的印子，边角处的漆皮掉了，露出里面暗红色的锈。
他伸出手，指尖触到铁门的瞬间，就被烫得缩了回来——里面的炉火已经烧了大半天，热量透过厚重的金属，渗到了门面上。
他深吸一口气，按了下门边的按钮。“哐当”一声闷响，铁门缓缓向侧面滑开，一股混杂着焦糊味、消毒水味的热浪扑面而来，差点把他掀个趔趄。他眯起眼，适应了几秒里面的光线，才迈步走进去。
操作间比外面看着还小，四周全是金属壁，上面焊着盘虬的管道，管道上裹着隔热棉，有些地方的棉已经破了，露出里面银色的金属管。
炉膛在操作间的正中央，像个巨大的铁盒子，透过观察窗能看到里面跳动的火焰，把空气烤得扭曲，连旁边的控制台都泛着一层热气。
阳春走到衣柜前，拿出深蓝色的连体防护服。衣服有点沉，布料硬邦邦的，是防高温的材质，领口和袖口都有松紧带。
他套上衣服，拉上拉链，从下颌处一直拉到头顶，只留一个圆形的开口露脸。接着，他拿起防毒面罩，扣在脸上，调整好松紧带——面罩里有过滤棉，能挡住大部分异味，可他还是能隐约闻到那股挥之不去的、属于骨灰的味道。
一切准备就绪，他走到控制台前坐下。控制台上的按钮大多是红色和绿色的，有些按钮上的字已经磨掉了，全靠他记位置。
他按下绿色的“启动”键，屏幕亮了起来，显示出炉温：820℃，正常。旁边的指示灯一闪一闪，像颗跳动的心脏。
没过多久，控制台传来“嘀”的一声提示音——该处理今天的第一具尸体了。
他盯着屏幕上的信息：无名氏，男，约50岁，病逝街头，由社区送来。没有名字，没有家属，连一张照片都没有。
他按下按钮，侧面的输送口缓缓打开，一具盖着白布的尸体被传送带送了进来，停在炉膛门口。
阳春站起身，走到传送带旁，按下“推进”键。尸体被缓缓送进炉膛，白布在高温下瞬间就卷了边，接着“呼”的一声，被火焰吞噬。
他回到控制台前，盯着观察窗——里面的尸体很快就被烧得变了形，皮肤焦黑，肌肉开始收缩。
突然，尸体猛地“坐”了起来。
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