雨砸在脸上，生疼。
秦守平睁开眼，天是黑的，雨是冷的，身下的青砖湿滑，硌着后脑。他躺在四合院的井台边，军绿色夹克吸饱了水，沉得像裹尸布。雨水顺着脖颈灌进衣服，贴着脊背往下淌，冷得他牙齿打颤。
这不是2023年。
也不是医院那间弥漫着消毒水味的病房。
他记得心电图归零前的最后一声长鸣，记得叔父站在拆迁协议上冷笑的脸，记得母亲改嫁那天连回头都没回头。
他死了。
可现在，他回来了。
1995年，京城鼓楼西街，秦家老宅，四合院。
他才二十二岁，秦家独子，父亲早亡，母亲改嫁，祖屋只剩他一人守着。前世他孤身告到筋疲力尽，最后咳血死在出租屋，连个收尸的人都没有。
可现在，他还活着。
他动了动手指，指尖触到井台边缘一道深深的刻痕，像是被人用刀反复划过。他猛地咬破舌尖，血腥味冲上脑门，疼得清醒。
不是梦。
是真的。
东厢房的灯亮了。
窗纸糊着旧报纸，影子投在上面，像只蹲着的老猫。那人披着呢子大衣，踱到窗前，金丝眼镜反着微弱的光。易中海。
秦守平没动，手指却攥紧了。
上辈子，这人用一张伪造的“集体用地证明”，把他从街道办机械厂踢出来，断了他唯一的工作。也是他，在母亲改嫁那天，站在院门口，慢条斯理地说：“秦家断了香火，这房子，早晚归公。”
可现在，他不再是那个任人拿捏的孤崽子了。
脑中突然一震，像有人往他太阳穴里塞了张纸。
没有声音，没有光，只有一行字，清清楚楚：
**“检测到民国武师遗物，签到成功，获得《八极拳》拳谱。”**
他一愣，低头。
掌心不知何时多了本泛黄的小册子，封皮粗糙，边角沾着井台的青苔，“八极”二字铁画银钩，墨迹微晕。他翻了一页，纸张脆响，字迹工整，拳理清晰，绝非伪造。
他猛地抬头。
四周空无一人。
雨还在下。
可他知道——这玩意儿，是真的。
他缓缓攥紧拳谱，指节发白。
上辈子他挨打、被骂、被赶出家门，最后连骨灰都没人收。这辈子，他不争一口气，他争的是命。
他把拳谱塞进夹克内袋，贴着胸口。纸页还在，温度还在。不是幻觉，也不是回光返照。这系统……只认地点，只认情绪？他刚才咬破舌尖，心头翻涌着恨意，又站在井台——莫非，这就是触发条件？
他没再试，怕暴露。
可井台不对劲。
雨水顺着砖缝流下，一道暗红锈迹从井沿底下渗出，像血，又不像血。他蹲下，指甲刮了点渣子，塞进火柴盒。锈渣沉甸甸的，带股铁腥味。
就在他直起身时，脑中突兀闪出一段画面：
民国二十三年，暴雨夜。
一个穿灰布短打的武师跪在井边，腰间佩着铜牌，上刻虎头。他将一块铁牌塞进井底砖缝，低声念：“八极不灭，秦门不死。”随后饮弹自尽。
画面戛然而止。
秦守平呼吸一滞。
这井台，埋过人？还是……秦家祖上，和这武师有关系？
他盯着那道锈迹，忽然明白——这系统，签的不是地，是“事”。每处老物件，都藏着一段被掩埋的往事。而奖励，是那段往事的回响。
他缓缓站直。
易中海还在窗后踱步，影子一晃一晃，像在等他出丑。
秦守平没看他，只是拍了拍夹克上的水，一步步往自己住的北屋走。脚步很慢，但每一步都踩得稳。
他没钥匙，门虚掩着。贾张氏那婆娘，三天两头撬他门，说他“藏违禁品”，上辈子就靠这招往他屋里塞赃物，再举报他“私藏军火”。这会儿门缝里还有股馊味，显然是她又偷翻过。
他没生气，反而笑了。
上辈子他告她入室盗窃，派出所都不立案。可这辈子，他不急。
他进屋，反手关门，从炕席底下摸出个铁皮盒。打开，里面是几枚旧硬币、一张泛黄的全家福，还有父亲临终前攥着的半块玉佩。
他把火柴盒和拳谱一起放进去，盖上。
窗外雨声渐小。
他坐在炕上，闭眼。
八极拳，刚猛暴烈，讲究贴身靠打，一寸短，一寸险。前世他手无缚鸡之力，挨打从不还手。可这辈子，他得练。
但他不急。
易中海以为他还是那个软柿子。贾张氏以为他迟早被赶出四合院。刘海中那精算师，肯定已经在盘算怎么从他这儿套话捞好处。
他不怕。
他现在什么都没有，但有两样东西——
一个是系统，一个是命。
他重生了，系统也来了，说明什么？说明这四合院的秘密，本就该由秦家人揭开。
他睁开眼，盯着屋顶的裂缝。
易中海，你家的房契，我迟早拿回来。
贾张氏，你当年给父亲下的药，我也记得。
这院子，看着是大杂院，住着十来户，可真正算得上“人”的，没几个。易中海是伪君子，贾张氏是毒妇，刘海中是墙头草，三大爷是老糊涂，贾东旭是酒鬼废物。
也就聋老太太，还剩点良心。上辈子她偷偷给他塞过两个馒头，说“守平，活着比什么都强”。
他记得。
所以他不会疯。
他要闷声发大财。
井台能出拳谱，那门墩呢？灶台呢？地窖呢？这院子每一块砖，都可能藏着一段被埋掉的真相。
他摸了摸胸口的拳谱。
明天，他还要去井台。
后天，再去别的地方。
他不张扬，但一步都不会退。
雨停了。
他吹灭煤油灯，躺下。
黑暗里，他睁着眼。
这一世，他不求善终，只求——
亲手，把那些踩过他头的人，一个个，拽下来。
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