栖云堂的药香压住了剑气。
那柄短匕静静躺在墨影掌心，锈迹斑斑，刃口早已残缺，可那云纹刀柄却如一道烙印，灼痛了他眼底的情绪。
他认得这把匕首，七年前，侯夫人暴毙当夜，验尸婆子悄悄说过，伤口窄而深，是这类贴身短刃所致。
后来匕首失踪，府中封锁消息，连主君都未曾追查。
谁也没想到，它竟一直藏在这栖云堂的床底，像是被主人亲手埋下的罪证与执念。
墨影沉默着，将匕首用黑布裹好，亲自送至书房。
楚北砚正在批阅军报，指尖沾着朱砂，眉心锁成一个“川”字。
他抬眼看见那布包，笔尖一顿，墨迹在纸上晕开如血。
他没问，只伸手接过，缓缓打开。
铁锈混着陈年血渍的气息悄然弥漫，他瞳孔微缩，指节发白，却一言不发。
良久，他合上布包，起身走向墙角的铁匣。
那匣子从不上锁，却从未有人敢靠近。
他将匕首放入，咔哒一声落锁，声音沉得像埋进土里的棺盖。
“别让她看见。”他声音低哑，像是从喉底碾磨而出。
墨影垂首：“是。”
可不过当夜，苏灵芝便提着药箱，由青杏扶着，踏进了栖云堂。
她穿着藕荷色对襟褙子，发间只一支素银簪，脚步轻得像怕踩碎什么。
进屋后，她先将药箱搁在案上，环顾四周。
窗明几净，确是清扫妥当，可角落柜子的铁匣却未完全合严，一道暗红锈痕自缝隙渗出，像干涸的血泪。
她心头一跳，目光微凝，却未动声色。
只是默默取出一包安神香，放入铜炉点燃。
青烟袅袅升起，带着艾草与沉香的温苦气息，缓缓弥漫全室。
她知道，有些痛不是药能治的，而是夜夜缠身的梦魇，是闭眼便见的血光。
她没问那铁匣是什么，也不问为何墨影看她的眼神总带着几分审视与怜悯。
她只记得风雪那夜，他抱着她走进这里时，心跳紊乱如鼓，那不是暴戾，是恐惧。
怕她来，更怕她走。
从第二日起，她开始熬润肺汤。
清晨天未亮，厨房小灶便亮了灯。
她亲自选药材：北沙参、麦冬、玉竹，再加一片老姜，最后滴两滴槐花蜜。
这是她娘教她的方子，说久咳伤肺，心火也旺，需以甘缓之。
她将汤盛入青瓷碗，悄悄放在书房门槛外。
第一日，碗原封不动被撤回，汤泼在院角，泥土都变了色。
第二日，仍是如此。
她站在回廊下望着那空碗，眼眶一热，泪珠滚落。
可她没哭出声，只低头擦了擦脸，回去重新熬。
第三日，她照旧送汤。
回来时却发现碗底压着一张纸条，字迹凌厉如刀锋：“明日加姜。”
她怔住，随即破涕为笑，眼泪还挂在脸上，嘴角却扬了起来。
当晚，她特意多加了一滴蜜。
更深露重，栖云堂书房的灯火竟比往常多燃了一刻。
她路过窗外，忍不住停下脚步，透过纸窗，看见一道修长身影伏案而坐，一手执笔，一手端着那碗汤，正缓缓饮下。
他肩线不再如往日般紧绷，甚至微微松懈，像一座终于肯卸下防备的城。
她悄悄退开，唇角却藏不住笑意。
可平静未久，白露的“贺礼”便送来了。
一盒胭脂，雕花木匣，香气浓郁。
青杏不知情，试抹唇上，不过半日，唇部红肿溃烂，疼得直掉泪。
苏灵芝立刻取来细查，用银针一试，针尖微黑。
她又捻起少许粉末嗅了嗅，眉头骤蹙，是“赤蝎粉”，产自北境荒岭，混入脂粉中可致幻发狂，长期使用甚至神志尽失。
她神色未变，命人将胭脂原样封好，又取出一方素帕，亲自绣上一株雪见草，叶细如针，花白似雪。
针脚细密，一如她娘的手法。
旁侧绣一行小字：“妾闻二夫人常感风寒，此草可安神，勿误食。”
次日，白露收到回礼，打开帕子时脸色骤变，指尖发抖。
她盯着那株雪见草，像是看见了某种警告，又像是旧事被揭开了口子，冷汗悄然滑落鬓角。
可她终究没敢发作。
日子一日日过去，栖云堂的药香越来越浓，几乎盖过了楚北砚身上常年不散的血腥味。
他依旧沉默，可书房外的汤再未被泼掉。
有时她清晨去收碗，还能看见碗底残留的汤渍，和一抹极淡的笑意似的唇印。
直到某个深夜。
雷声骤起，暴雨倾盆。
一道惊雷劈裂夜空，栖云堂主屋猛地一震。
紧接着，一声沉闷的碎裂声自内室传来，像是门板被硬生生劈开。
苏灵芝猛然惊醒，心跳如鼓。
她听见靴声踏过水洼，急促而紊乱，随后是院中长剑出鞘的冷鸣。
她没有躲，也没有唤人。
只是迅速披上外衣，提起床头那盏小灯笼，推门而出。
雨幕如织，电光一闪，照亮院中身影，那人跪在雨中，手中长剑深深插入泥地，双手抱头，肩背剧烈颤抖，喉咙里滚出压抑多年的嘶吼，破碎不堪：
“别杀她……”雷声碾过天际，如千军万马奔腾而至。
暴雨倾盆，砸在栖云堂的青瓦上，发出震耳欲聋的轰鸣。
一道惨白的电光撕裂夜幕，瞬间照亮了庭院，楚北砚猛地从内室冲出，手中长剑在闪电下泛着冷铁寒光，剑锋所向，主屋侧门轰然断裂，木屑纷飞，如同被厉鬼劈开的冥界之门。
苏灵芝被惊醒时，她听见的剑鸣，是碎裂，更是某种深埋多年的痛苦终于破土而出的哀嚎。
她没有缩回被中，也没有唤青杏，只是迅速披上藕荷色外衫，指尖微颤却坚定地提起床头那盏小灯笼。
烛火在风雨中摇曳，像她此刻的心跳，微弱却执拗。
她推开门，雨帘扑面而来，湿冷刺骨。
风几乎要吹熄那一点微光，她却咬着唇，一步步走向院中那个跪在泥水里的身影。
他双膝陷在积水之中，长剑深深插入地面，仿佛是他唯一能抓住的支撑。
双手死死抱住头颅，指节泛白，肩背剧烈起伏，喉咙里滚出破碎的嘶吼，像一头被利刃贯穿却仍不肯倒下的孤狼：
“别杀她……别杀我娘！求你们……别”
那声音里有七岁孩童的绝望，有无人回应的孤寂，更有多年压抑的血与恨。
苏灵芝站在三步之外，雨水顺着她的发丝滑落，打湿了衣襟，冷意渗入肌肤。
原来他不是暴戾，只是太痛。
她没有说话，只是缓缓走近，蹲下身，将一直捧在怀中的青瓷碗轻轻递到他唇边。
汤还温着，是她睡前特意煨在小炉上的润肺汤，加了北沙参、麦冬，还有一滴槐花蜜。
“喝一口，”她的声音很轻，却穿透雨幕，清晰得如同晨钟，“就不会梦见血了。”
楚北砚猛然抬头，眼中猩红未退，眸底翻涌着混乱与杀意，像一头随时会扑上来撕碎她的猛兽。
可就在看清她面容的刹那，那凶光骤然凝滞，她脸上全是雨水，可眼神却亮得惊人，没有惧意，只有心疼。
他微微一怔，竟真的张口，就着她颤抖的手，一口一口，将那碗温汤饮尽。
最后一点汤汁滑入喉间，他闭上眼，整个人仿佛被抽去了力气，重重靠向廊柱。
雨势渐歇，乌云裂开一线天光。
苏灵芝抹了把脸上的水，强撑着扶他进屋。
他昏睡过去时，呼吸终于平稳了些，可当她为他换下湿透的中衣，借着残灯一看
他后背布满陈年伤疤，深浅交错，如同战地图谱。
而最触目惊心的一道，自左肩斜贯至右腰，皮肉翻卷，形如一只巨掌的烙印。
她指尖轻轻掠过那道伤痕，终于明白，那是他扑向冷香阁栏杆时，被侍卫死死拽住留下的印记。
他没能救下母亲，只留下这道贯穿一生的痛。
泪无声滑落，滴在他冰冷的肩头。
“以后……”她哽咽着，用温热的帕子轻拭伤口，“我帮你挡。”
话音未落，他忽然睁眼，一把扣住她手腕，力道大得几乎要捏碎骨头。
雨水混着冷汗从他额角滑落，声音沙哑如锈铁摩擦：
“你不怕我杀了你？”
她摇头，反手将脸贴上他掌心，像只温顺的小兽。
“你若真想杀人，”她轻声道，“就不会留着那双绣鞋了。”
那双藏在铁匣底层、早已褪色发黄的绣鞋，是他母亲生前亲手为他做的最后一件东西。
无人知晓，她怎会知道？
良久，他闭上眼，嗓音低得几乎听不见：
“……别再靠近我。”
可那一夜之后，栖云堂的灯，再未在三更前熄灭。
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